Cuando
tenía 18 años y estaba en el último grado de la secundaria, teníamos clase de
educación física a las ocho de la mañana. La profesora, una mujer joven y simpática,
ya no recuerdo su nombre, nos daba para empezar el día, una clase de yoga. Nunca
había hecho eso: nos explicó que había que aprender a respirar correctamente,
hacer unos movimientos sencillos que servían sobre todo para relajarse. Su
intención era darnos un método de autorregular nuestro estrés ya que al final
del año teníamos el muy pesado examen de fin de curso (el Bac francés). Fue la
clase que más me ayudó ese año. Fue una revelación poder cerrar los ojos y
visualizar el aire entrando por la nariz, en los pulmones, en el vientre y
relajar poco a poco cada músculo del cuerpo. Aprendí a respirar. No era verdaderamente
yoga, sino relajación inspirada por técnicas aparentadas al yoga.
Años más
tarde, cuando nació mi primer hijo, estaba yo en esa época verdaderamente
tensa. (Hubo gente que me comparó a la cuerda de un arco estirada a su máximo).
Sería el exceso de hormonas, no sé, algo me pasaba. Tiempos complicados para
mí. La espalda era una pared de hormigón armado. El cuello estaba tan rígido
que los movimientos eran casi cómicos. Vivía en Londres. Algo aislada. El
nacimiento de Guy por cesárea había retrasado el momento de amamantarlo, uf,
una cantidad que cosas que se acumularon en tensiones que se hicieron cada vez más
agudas. Fui a una clase de yoga llevada de los pelos por una vecina que se
preocupaba por mí, por la segunda vez de mi vida. Me tiré sobre un tapiz e
intenté respirar hondo para que mi espalda se vuelva humana. Algo funcionó.
Habré participado a tres o cuatros sesiones, no aprendí nada, pero me hizo
bien.
Desde hace
tres lunes en el parque cerca de mi casa, voy a hacer yoga con Andrea quien es propietaria
de la academia de tango donde solía bailar el domingo, donde aprendí a bailar
para decir la verdad. Además de bailar, enseña yoga. Lo hace bien, aunque algo rápidamente
si tengo en cuenta mis experiencias pasadas. Nos estiramos más que nada, nos
concentramos en los músculos y los tendones. Gracioso, cada vez que hice yoga (y
hacer yoga es una exageración, no sé nada de nada, apenas sigo algunas
instrucciones) siempre me ayudó. Como ando contraída, con los músculos
doloridos, estos estiramientos me caen bien.
O sea que
cada década, década y media o más, aparece el yoga en mi vida. No lo busco, ni
me interesa demasiado. Aparece, eso es todo. Y hay más, hace muy poquito he
terminado de leer el libro de Emmanuel Carrère, Yoga, un hombre y autor
francés, que practica el yoga desde hace 30 años, por qué será que uno lo hace,
pensé. El libro habla más de sus estados mentales que de la disciplina
asiática, en una narrativa cercana de la de Enrique Vilas Mata en sus libros, sin
embargo, me pregunté por qué existe ese entusiasmo en nuestra sociedad
occidental por una doctrina de meditación espiritual. Sin practicarlo, sin
conocerlo, sin entenderlo, el yoga siempre vino a ayudarme en momentos
distintos y sin más preguntas, me siento agradecida y ya está.
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